Que la muerte me venga,
poca será mi renta,
pero más alta mi afrenta.
Que el dolor es el fruto,
que crece en las arboledas de la melancolía,
es dorado, dotado de tal belleza,
es dulce durado, manjar deseado,
tentado es por ruiseñores custodiado,
amargo por dentro, así es su semilla,
que germina rápidamente en nuestro corazón.
Germina el desasosiego,
la paz por el pensamiento es turbada,
manan palabras de la turba, la guerra,
huye el ser del mundo,
su dolor purpurea odio,
caminando entre la razón y la locura.
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